nunca haveria de dizer um sim.
e se houvesse de concordar com algo, que fosse com um não.

tudo porque desconhecia o que era ser e poder
e ir e não voltar.

e quando finalmente estivesse morto, no caixão despachado,
alguém veria um sim a crescer entre as unhas roídas - agora roxas -
e então cortaria suas mãos para plantar num quintal bonito, de terra fértil e boa,
com fartura de água e sol generoso.